Прости-прощай, мой мальчик золотой!

Коснулся неба пятерней
горячей
влюбленный клен.
Прости-прощай, мой мальчик золотой!
Прости-прощай!
И я махну рукой.
Начнем же с чистого листа,
Начнем же с чистого холста,
пусть будет запятая,
а не точка.
Стоит березка, как святая,
скромна, тонка и непорочна,
и облетает.
Лишь я такая, о которой точно
заплачет только дождь.
И дворник, сев на скамью,
поставит рядом метлу свою,
хлебнет настойки горькой
и охнет:
«Мементо море».

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *