ЭПИСТОЛЯРНАЯ ПОЭЗА

1
Он сказал мне: «Пиши на е-mail:
bog@ukr.net»…
Еженощная Камасутра, разобранная постель,
Портрет Джордано Бруно на стене,
Почтовые голуби садятся на подоконник,
Я шепчу им: «Тиши вы, тише»,
А где-то в далёком Макондо
Старому полковнику никто не пишет.

2
Дигитальный ты человек,
Я для тебя загадочнее блоковской Незнакомки,
Мой едва различимый смех
Легко обозначается двоеточием со скобкой 🙂
Впрочем, разницы нет,
Как и улыбка Джоконды.

3
Бумажные письма вымирают, как динозавры.
Помню, по вторникам и четвергам нам приносили почту,
Как я ждала твоих писем, Боже правый,
Подбегала и спрашивала: «В восьмую есть хоть что-то?».
Почтальон приезжал на велике,
На «Десне» или на «Украине»,
С огромным коричневым портфелем,
Набитом письмами, но чужими.
Я писала тебе все чаще и чаще,
А сейчас и сказать нечего…
Восьмерка на почтовом ящике
Была похожа на знак бесконечности.

4
Я искала тебя по разным сайтам,
Напрасно теряя время,
Память о тебе измеряется килобайтами,
А для любви не нашли единиц измерения.
Впрочем, если честно ответить,
Без притворства и лицемерия:
Любовь измеряется смертью,
Даже если ты в неё и не верил,
Шёл к любимой и нёс ей розы…
Вдруг оказывается, что все напрасно,
Для тебя, как для несчастного Берлиоза,
Аннушка уже разлила подсолнечное масло…

P.S.
Наши мертвые становятся илом
В информ-потоке реки инета,
Остается только имя и фамилия,
Да и та, если становится брендом.
2009

Трудно быть словом

К. Реуцкому

Трудно быть словом.
Первым. Труднее последним.
Сначала ты становишься слоганом,
Потом ты становишься брендом.
Известным, престижным, модным,
Звучащим на всех каналах,
Но врядли есть тот, кто мог бы
Сказать, кем ты был в начале.