Друзья, предлагаю для прочтения сборник стихотворений «Осенняя пора».
Есть в книге и мои стихи: «Прощальное осеннее», «Деревья запели», «Мантра снайпера», «Друиды», «На излете сентября», «Дерево светится», «Голос», «Яблоки», «После боя». Мои стихотворения открывают сборник.
Осенняя пора. Стихотворения современных авторов. — Всеволожск : Палласов кот, Всеволожская межпоселенческая библиотека, 2023. — 188 с.
Предисловие от издательства Читать полностью
Наши раны превращаются в шрамы.
Наши раны залижет осень.
Сука осень.
Артериально-алый
рассвет меня уносит
Вдаль. И глаза закрываются непроизвольно.
Мне приснится сестра и мама.
Мои раны превращаются в шрамы.
Мне не больно. Уже не больно.
И укроют меня тёплым пледом
Наши ангелы медсанбата,
Или небом, бескрайним небом
И снегами белее ваты.
2022
Игра света и тени —
На рассвете.
Дерево светится!
Дерево светится!
Это душа его явлена мне,
Мамке Ваньки-солдата,
Будто тайна бессмертия
В этот миг листопада.
2022
Сорвёт ноябрь рукою дряблой
Покров последний с тихих рощ.
И речку тронет легкой рябью
Холодный дождь.
Сырой и серый день осенний,
Смурной и сирый будто бомж,
О чем ты скажешь напоследок
Пред тем как навсегда уйдешь?
Когда в чахоточней горячке
Угаснешь в парке на скамье,
Кто о тебе во тьме заплачет,
Как о счастливейшем из дней?
Быть может я? Вот ты исчезнешь
И над тобой вороний грай
Раздастся как моленье певчих
И мой надгробный мадригал.
2018
Какая печаль настигает меня
Средь праздничных красок осеннего дня,
Как будто со мною желают проститься
Цветы и туманы, деревья и птицы,
Как будто я тоже пришла попрощаться,
Чтоб снова начаться. Весною начаться.
Прости, но нам тоже придется простится.
Но жизнь будет длится.
И все повторится.
2018
Бирюзовые туманы
И осенняя прохлада.
Астры тихо и печально
Догорают в сердце сада.
И благоговейный ужас
У последнего предела.
Где тот сад? Внутри? Снаружи?
Увядающего тела?
2018
***
На кремовой поверхности коржа
пишу пером: «Любовь пребудет вечно»,
но буквы расплывутся дрожа
и скоро мы съедим его беспечно.
И будет пир!
Мы преломляем торт!
Мир в 20 лет прекрасен, светел, ясен.
И ты не веришь в то, что все пройдёт.
И в этом есть трагедия и счастье.
Когда-нибудь
ты вылепишь из глины
лицо мое,
и шрам, и родинку, и каждую морщину,
свидетельницу болей и тревог,
ты влажными и тёплыми руками
коснёшься острых скул,
быть может Бог
вот так лепил Адама
и жизнь в него вдохнул.
Твори меня – средь смерти и войны,
жизнь на любви замешанная глина,
ведь чтобы выжить нам нужна причина,
и чтобы умереть – нужна причина,
а для любви причины не нужны.
Последний листок – золотая рыбка,
сделай так, чтобы её улыбка
не гасла,
сияла ясно,
чтобы легко прощаясь
могли не плакать,
пошли ей счастье,
а мне, так и быть, только эхо счастья
и свет из мрака.
Знаешь,
здесь в настоящем,
мне каждый листок опавший
напомнит
о прошлом,
как падали желтые письма клена
в двор наш,
будто в почтовый ящик.
Вот они –
под ногами,
возле той самой скамейки,
где мы с листопадом играли,
смеялись,
купались в листьях,
подбрасывали их ввысь и
запихивали под куртки
и кофты,
наплевав на простуду,
чтобы внести этот ворох в комнату
и вчитываться в любимый почерк,
в прожилки, тонкие жилки,
разбирая средь недомолвок,
многоточий,
прочерков
и ошибок
щебеты птиц и рыдания ливней,
несбывшиеся обещанья,
слова любви
и слова прощанье.