L
Поэзия, ты ли громоотвод?
Меня от грозы трясёт,
Меня от войны трясёт.
Читатель, раскрой же зонт!
От проливных рифм
Дрожит лист.
Что это? Может быть гром?
Или командует артиллерист:
«Огонь!»?
Это руки мои с твоими сплелись,
И земля ушла из-под ног!
А голос ушел вглубь,
Оставив на краешке губ
Пылающее «люблю».
Над нами липы цветут,
Июнь переходит в июль.
Так может быть лучше «Пли!»?
И то и другое – огонь.
И все глаголы мои,
Как шаровые молнии.
Я знаю, что все пройдёт:
И смертоносный прилёт,
И эта ночная гроза,
Так взгляни же в мои глаза,
Любимый мой человек!
Пока на тебя из-под век
Лучится их ясный свет,
И кажется – смерти нет!
2022