***
После его свадьбы
Мы не виделись.
Встретились
В Прощеное воскресенье.
– Прости, – говорит он.
Я молчу.
– Хотя мне не за что
Просить прощения, – говорит он.
Я молчу.
– Чувство вины –
Плохое чувство, – говорит он.
Я молчу.
И глядя ему вслед,
Хочу только одного:
Выстрелить ему в затылок…
Своим непростительным воздушным поцелуем.
Зы. С днем рождения, дорогой!