Время Донбасса

«Писателями, как и солдатами, не рождаются. Ими становятся. Когда невозможно не писать. Не от рафинированного сартровского отчуждения от действительности, а, наоборот, от экзистенциального давления внешних — предметных! осязаемых! — обстоятельств бытия, открывающих новое понимание привычных вещей. И тогда происходит переоценка ценностей — добро и зло, правда и ложь, большое и мелкое отчетливо занимают свои места в сознании, а мироздание обретает для человека ясность и устойчивость. Не шаблонов, но истины. И возникает понимание общих целей, объединяющих абсолютно разных людей в новую общность. Или — восстанавливающих утраченную. Борьба Донбасса за свою идентичность, за единство с цивилизационным пространством русского мира и стала идеей, соединившей творческое начало поэтов и прозаиков, драматургов и публицистов Луганска и Донецка,  Москвы и Питера, городов и поселков России и Новороссии, где живут талантливые неравнодушные люди».

Владимир Олейник, кандидат педагогических наук, литературный редактор сайта okopka.ru

Время Донбасса

Поделиться:

Жемчужное утро

Утро_март

В небе столько перламутра
Безупречной красоты,
Будто зародилось утро
Из песчинки, из звезды,
Что последней с небосвода
Отошла. Была и нет.
Из лучей жемчужных соткан
Нежный розовый рассвет.

Поделиться:

На Саур-Могиле опять его убили

На Саур-Могиле
Опять его убили.
Его убили снова.
Красивого, родного,
С глазами, как у мамки…
Арта. Пехота. Танки.
Как в страшном 43-м,
Уже в другом столетьи.
Там где отцы и деды
Сражались за победу,
Он там же пал, он с ними,
Теперь в одной могиле.
На высоте контрольной
Героем стал невольно.
Кругом лишь степь да поле,
Да русское раздолье.
Земли нет в мире краше.
В ней спят солдаты наши.

Поделиться:

Спит солдатик молодой

***
Спит солдатик молодой
На Донбассе под горой,
В сердце дырочка от пули,
Спи, родимый, люли-люли.
Был ты папин,
Был ты мамин,
А теперь
Ты безымянный,
Ни в каких
Не найден списках,
Ни креста, ни обелиска,
Как над юным фараоном
Нависает над тобой
Только конус террикона,
Молчаливый и родной.

Поделиться:

Раньше было Хрящеватое

***
Раньше было Хрящеватое,
А теперь лишь смрад и чад,
Там помятые снарядами
Хаты мёртвые стоят.
С обескровленными лицами,
Без движенья, без души
И разбитыми глазницами
В небо пялятся в тиши.
Жизнь была, а стало горюшко.
Да, покинутый очаг.
Только глупые воробушки
Копошатся в кирпичах.

Поделиться:

Мечта и меч

Не говори: «Любовь»
И не влезай — убьёт.
Есть лишь покой
И воля. Остальное — за борт.
Рукописи все сжечь!
Пылает последний мост.
Есть лишь мечта и меч.
Остальное пройдёт.

Поделиться:

Имярек

Думаешь можно меня забыть?
Стереть из памяти, не вспоминать,
Не писать ни стихов, ни писем и не звонить,
И даже имени не упоминать,
Не ставить ни за здравие, ни за упокой,
В толпе прохожих не узнавать,
Ни в Гугл, ни в Яндекс не отправлять запрос,
На ромашке тоненькой не гадать,
Не гадать, не загадывать на звезду,
Не считать ку-ку по утру в бору,
Ни в бреду, ни во сне, и ни наяву
Не звать, потому что приду,
И что мое все равно возьму.

Так может выйдешь меня встречать?
Отложишь доспехи, успехи, дела,
Поцелуешь, вспомнишь, как горяча,
И спросишь ласково: «Где была?»

И почувствуешь, как закипает кровь,
Как разрывается сердце, что не стерпеть.
Одни говорят: мое имя Любовь,
А другие — Смерть.

Что ж, когда навстречу ко мне пойдешь,
Когда узнаешь меня из всех,
Решай, как ты меня назовешь
Ласковым прозвищем, имярек.

Поделиться:

Рождественское

Ночь растекалась амальгамой,
Слоилось небо, как слюда,
И только новая звезда
Сияла дерзко и упрямо,
И пахло молоком парным,
Овечьей шерстью и соломой,
Раздался крик из тишины:
Рождалось слово.
Как радость, как Благая Весть,
Которой не бывало прежде,
Как обещание, что есть
Теперь у каждого надежда.

Поделиться: