На границах империи не спокойно.
Снайпер спит, ничего не слышит.
Безмятежный ветер ковыль колышет
А средь поля лежит покойник.
Наш? Не наш? — Не понять по форме.
По лицу застывшему — не понять.
И глядит в бинокль молодой дозорный
И не знает, что ему предпринять.
А на поле минном цветы такие:
Разнотравье, ромашки да васильки.
И летят облака в русский город Киев,
А оттуда грады да лепестки.
2023