***
Il pleut, mon ami.
На своих пуантах
Он порхает прямо на крыше.
Grand jete. И ещё прыжок!
И ещё!
Может это
Танцуют корсары
На невольничьем рынке?
Стихают аплодисменты
Листопада. Осенней ночью
Я засыпаю.
Мне снится море.
И его солёные брызги
Долетают в мой сон
Через тысячи километров.
2024
Il pleut, mon ami.
Поделиться: