Моя речь выбирает русло:
безударный, ударный слог,
поэзия – это не искусство,
это когда палец положен на спуск
-овой
крючок.
Моя боль выбирает русло –
пробирается в кровоток,
будто море в крови моей русское,
бьётся о волнорезы строк.
И любовь выбирает русло,
ты же знаешь: ни в плавь, ни в брод…
так сотри с моих уст искусанных
поцелуем кровавый мёд.
2022
Не знаю, чем закончится строка.
Так жизнь идёт, не знаешь, как закончишь…
Есть только красота цветка,
И капелька росы на кончике листка,
Всё остальное – смутно и не точно.
Вот в охру окунается пчела,
И солнце в капле преломляет луч свой,
И смысла оперённая стрела
Вонзается в чело. Хохочет лучник.
И даже если я сорву цветок,
Смахну со лба виденье-наваждение,
Уже вошёл в мой бурный кровоток
Яд вдохновения.
И я иду и что-то бормочу:
Стихи, молитвы, песни, лишь бы в рифму…
Пчела возносится по тонкому лучу,
Подобна Серафиму.
2022
Сминаю, будто фантик, мотылька,
И жизнь, и смерть в руке моей игривой,
И понимаю – красота хрупка,
Но в то же время и непобедима.
И выстрелив отточенной строкой –
Стрелой, а может косточкой от вишни,
Гадаю: «в яблочко»? а может «в молоко»?
Достигла цели? Или так, не вышло?
И воссоздать тебе, читатель, суждено
По формуле стиха весь мой экстремум.
Как в кровь пресуществляется вино,
Так жизнь пресуществляется в поэму.
2013