Помнишь, бурые краски осенней степи?!
Сероватый туман будто шепчет: поспи.
Но не спится. Костлявые кроны дерев
Излучают готический древний напев.
И в напеве том Солнца зрачок золотой,
Что нам дарит в зените полуденный зной.
И в напеве том Ветер волнует ковыль,
И вздымает до неба дорожную пыль.
И в напеве том Месяц , как нож раскладной.
Саша, вот оно счастье: простор и покой.
И над степью моей плавно сокол парит.
Это вечность со мной о любви говорит.
2023
Граница проходила по реке,
И мир иной виднелся вдалеке.
Там то ли край был, то ли Украина,
Разорванного сердца половина
Сочилась кровью, и на языке
Двоилась боль: вина или провына.
Мой враг стоит на правом берегу.
Я перейти по речке не могу.
Там лепестки, там зоркий взгляд прицела,
Я не могу, но как бы я хотела
Взглянуть в лицо несчастному врагу,
Но я не человек. Я стала целью.
Когда родной славянский алфавит
Тобою будет навсегда забыт,
Когда войдут латинские графемы
Тебе под шлем, а, впрочем, и на шлем и
Тебе под щит, а, впрочем, и на щит,
Увы, твое тотчас исчезнет племя.
Пока же азбукой одной и языком
Мы связаны, как дети молоком
Кормившей матери, и связаны навеки,
И что нам римляне, и что нам греки.
Речь не о том, иль всё-таки о том?
Мы цели или люди-человеки?
2023
Приятно знать, что я есть я,
Что ничего не изменилось,
Что мне не нужно … ничего:
Ни дом, ни деньги, ни семья,
А только чтоб в груди резвилась
Шальная песня, чтоб она
Летела сквозь тоннель гортани,
Как опалённая весна.
Я ей одной всегда верна,
Она дороже всех признаний,
Аплодисментов и похвал,
И гонораров и софитов.
Мне сердце кто-то нанизал
Как бусину на нитку ритма.
И в резонанс, и в унисон,
Сквозь время, и через пространство….
..Каков мой микрофон? Бутон!…
Пою. И сколько в этом счастья!
2022
Наши раны превращаются в шрамы.
Наши раны залижет осень.
Сука осень.
Артериально-алый
рассвет меня уносит
Вдаль. И глаза закрываются непроизвольно.
Мне приснится сестра и мама.
Мои раны превращаются в шрамы.
Мне не больно. Уже не больно.
И укроют меня тёплым пледом
Наши ангелы медсанбата,
Или небом, бескрайним небом
И снегами белее ваты.
2022
***
Дом вздрогнул.
Попадание. —
Мелькнула мысль. —
Сейчас он рухнет.
Я открыла глаза,
Чтобы взглянуть
В лицо своей гибели.
Вокруг были люди.
На мониторе высветилось:
«Метеорный поток Леониды
Достиг своего максимума».
«Следующая остановка —
«Площадь Революции»», —
Сказал голос…
Я опять заснула в метро.
2022
Игра света и тени —
На рассвете.
Дерево светится!
Дерево светится!
Это душа его явлена мне,
Мамке Ваньки-солдата,
Будто тайна бессмертия
В этот миг листопада.
2022
Бывает так на сердце тяжело,
Что думаешь, что лучше бы оно
Совсем, совсем, совсем окаменело,
И никогда бы больше не болело.
И не пичужку я б несла в груди,
А ледяной, холодный, мёртвый мрамор.
Но в нём живом — все живы, погляди!
Док и Санёк, и Ивашов, и Карбань.
А кто ещё? И Пушкин, и Бодлер,
И Маяковский, тоже, тоже, тоже!
Так пой, пичужка, пой, не каменей!
Пока летать и петь ты ещё можешь!
2022
Моя речь выбирает русло:
безударный, ударный слог,
поэзия – это не искусство,
это когда палец положен на спуск
-овой
крючок.
Моя боль выбирает русло –
пробирается в кровоток,
будто море в крови моей русское,
бьётся о волнорезы строк.
И любовь выбирает русло,
ты же знаешь: ни в плавь, ни в брод…
так сотри с моих уст искусанных
поцелуем кровавый мёд.
2022
Вертолёты-стрекозы
над речкой Медвенкой.
«Злой» сатир Колобродов
беспечен и пьян,
И есенинский стих
вырастает из прозы,
Если ты не заметил —
читай по губам.
Лес над речкой Медвенкой
невидим, неведом,
И туманом тяжёлым
полна голова.
И звучат между бедной
землёю и небом
Наших мёртвых поэтов
живые слова.
Тихой речки Медвенки
холодные воды.
Здесь от лета до Леты
один только шаг.
«Злой» сатир Колобродов
умеет из мёртвых
Всех отпетых поэтов
шутя воскрешать.
Как живою водою
живительной водкой
Обжигается залпом
сухая гортань,
И сатир Колобродов
Нетвёрдой походкой
Нас проводит по углям
и по облакам.
Мне б напиться мервецки.
Упасть в незабудки.
Все забыть и забыться
В туманном лесу,
Но не пьётся не спится
От сдавленной муки,
Будто камень её я
на сердце несу.
Я войду с головой
в омут речки Медвенки,
Это пьяный угар
или призрачный сон?
«Злой» сатир Колобродов
скажи по секрету:
сохранишь ли мой голос
ты в сердце своём?
2022
Иногда по вечерам
По одному ему известному расписанию
Появляется поезд-призрак
Луганск-Львов, 134.
Он везёт домой
Души бравых хлопцив,
Что остались в наших ярах
И долинах,
В наших лесопосадках
И тихих заводях речек.
Мы встретились
На 78 километре.
Мыкола вышел покурить
На наш полустанок.
Знаешь, сказал он мне,
Даже мёртвым хочется домой,
Хотя раньше мне казалось,
Что мёртвым уже ничего не нужно.
В одной руке он держал цыгарку,
А другой – свою голову,
Оторванную при взрыве
В боях за город Счастье.
2022