Сергей Жадан – «Он почтальоном был в Амстердаме» Перевод – Елена Заславская Он почтальоном был в Амстердаме, слушал аббу, сидел на траме, дрочил на порно, когда хотел, друзья его, алкаши-радикалы говорили: мы все провтыкали, мы, так сказать, по уши в дерьме. В стране стагнация и мудацтво, либерализм, толерантность, левацтво не ясно, как мы еще наплаву, […]

Сергей Жадан – «Плыви, рыбка» Перевод – Елена Заславская * * *  Плыви, рыбка, давай, –  это твои острова, это твой дом родной, это твой рулевой: он прокладывает маршрут, шьет тебе парашют,  пасет тебя в глубине при верном своем руле. Когда зеленые огоньки падают в устье руки, взявшись за свой штурвал судьба говорит слова: вот […]

Ты спишь, мой милый  мальчик…
К тебе моя душа
На белом одуванчике
Слетает неспеша,
Летит, почти прозрачная,
Летит издалека,
А ночь кругом незрячая
И смертная тоска,
На хрупком парашютике,
Минуя небеса,
Летит  сказать: люблю тебя,
Поцеловать глаза.
И легкое дыхание
С полураскрытых губ
Одним своим касанием
Развеет парашют…

Но солнца тёплый зайчик
Спустился  по лучу.
На нём, мой милый мальчик,
Назад я полечу.
2021

Я спала с тобой на сырой земле, укрывшись лапником,
Я пила с тобой из ручья студёного,
Мы искали тропу в место памяти,
Чтобы понять эту жизнь по-своему.

Мы спустились с горы и ночной Ялтой
Мы пошли по улочкам заколдованным,
Я и ты, и звезды, будто кусочки смальты,
И море совсем близко Чёрное.

И дорога привела нас к памятнику,
И внимали бессмертным героям мы,
И запели они о своих соратниках,
Голосами земными, но с мира горнего.

О любимой пели, пели о матери…
О деревне родной, о милом городе,
Вот она — тропа в место памяти,
Пролегает здесь — на дорогах Родины.

По ее ухабам, ее колдобинам,
По тропкам, тропочкам, бездорожию ….
Казалась неведомой и особенной,
А оказалась простой и исхоженной.
2021

В граните ночи
Выщербины звёзд…
И ты раздавлен одиночеством
Пророка,
И кажется, что жизнь уйдёт до срока,
Но ты находишь силы превозмочь
Холодный ужас,
Что темнее туч,
Рассечь гранит
Спасительной молитвой,
И дух, что лёгок и летуч,
Становятся острее бритвы,
Блеснёт как луч,
Сверкнёт как меч,
В саду олив и сбывшихся пророчеств,
И смерть, что надвигается как смерч,
Готов принять, как твою волю, отче!

Но он идёт, и ловок, и лукав,
И поцелуй предательский готовит…
Предвестник надвигающейся нови,
Он вытирает губы о рукав.
2021